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Kobo

aux Editions ATRAMENTA
version papier ou électronique
sous le pseudonyme de Jean-Christophe CARON

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Kobo

La lune
se détachant d’un nuage
je l’ai prise
entre l’index et le pouce
comme on regarde
par une lunette
la lunette qui à son tour
s’est mise à me regarder
avec tout l’univers.

Je laisse à la nuit
Tous les chapeaux du jour
Le cheval aux ailes de pluie
L’œil du ciel lourd

J’arrache les portes endormies
A l’orée silencieuse des temps
Ce qui y est écrit
Est une lente lumière de sang

Aux montagnes désertes
Je donne l’écho d’une guitare
Aux oiseaux ton chant pur et léger
A la mer je donne
La profondeur de tes yeux sombres

Quand la lune m’apparut
Avec ton visage pour unique lumière

La bosse
du
carosse

Trotte, trotte la fée Carabosse
Sur un dromadaire à une bosse
La pauvre a tout-à-coup si mal au derrière
Qu’elle le change en un beau carrosse de verre.

Lupins, petits lupins
ne mourez pas
ne mourez pas
je vous le dis
il faut que vous soyez présents
quand viendra la grande énigme

Mozart

Le soleil le souleva tendrement
et le porta dans sa lumière
au-delà de son ombre
bien au-delà de l’ombre qui le noyait
et tout lui parut neuf
comme après l’orage
le ciel libre
sur la bouche même des anges
peint
de ses doigts bleus
une musique
et dans cette musique
on entend
Dieu qui murmure.

Quatre et quatre huître
comptait un gourmet à sa table
de temps à autre lorgnant sa gourmette
ainsi compta son assiettée jusqu'à satiété
compta jusqu'à douze
douze apôtres c'est ordinaire
commandèrent un petit extra
c'est extra, extraordinaire
comme je t'aime, t'aime à la douzaine
partageons le pain et la peine
pas la peine! dit le pain qui s'était levé pour un discours
pas le pain! s'égosillèrent en choeur
les artichauts
celui‑ci, vexé, se rassit
le veau quant à lui en a bien ri
survint alors ce cuistre de cuistot
vitre je suis pressé s'écria‑t‑il
qu'on compte les concombres
et combien manquent de mangues
on le pressa de si près
qu'il en sorti
quatre dromadaires
que venez‑vous faire ici à cette heure
nous nous sommes trompés
veuillez nous excuser
ânonnèrent les quatre dromadaires
nous reviendrons plus tard
c'est promis
cochon qui s'en dédit

quatre et quatre huître
font seize
mon ptît Louis,
dors!

?
si un jour
quelqu’un
trouve
cette
bouteille jetée
à la mer et contenant
ce message je le saluerai
par delà les dérives les océans
voici mes coordonnées je donne
ma position par rapport aux astres
et aux désastres de ma vie de nos
vies j’entre dans ma quarante
cinquième année fichtre 
déjà quarante cinquième
printemps de longitude.
l’attitude je ne sais
qu’il faut continuer le chemin, n’est-ce pas 

Sur les bords de la Loire
est-ce l'heure,
un loir à l'air de lire
dort,
c'est de l'or
cette pensée qui s'agite,
est-ce l'art?

Pluie
pluie
pluie
tombe
dans le
puits
puits
puits
de la
nuit
nuit
nuit
si sonnante
et qui surgit
au cadran
des heures amidonnées
au nombre de
huit
huit
huit
demoiselles
oiselles
elles
font la cour
aux feuilles
d’automne
tonne
tonne
mon cœur
de mélancolie
ancolie
te voici
comme un point sur un
i
I
i
.

Joyeux, joyeux Noël dans la cour des grands
On lançait des boules de neige
Y pensez-vous encore parfois
En chemin vers l’avenir
Une inconnue, était-ce
X, Y ou bien Z

Nous faisait de sa géométrie
Oublier parfois
En un tour de bras
L’algèbre et sa retenue.

Il était quatre, cinq heures. Il y avait longtemps qu'on ne précisait plus du soir ou du matin. Depuis combien de temps Renz n'avait-il pas vu le ciel, cela il ne le savait même plus. Mais ce qu'il savait c'est que les jours ne faisaient plus que douze heures et qu'une fois ce temps écoulé tout recommençait dans une exacte similitude. Sur sa nuque fraîchement rasée le couperet du temps tombait, monotone et tranchant comme les aiguilles d'une montre. Il fallait donc toujours très rapidement dormir, se laver, se nourrir et circuler des zones d'habitat aux zones d'activité. Pas question de parler à qui que ce fut, pas même le temps d'arrêter son regard sur un visage perdu dans la foule. Les hommes et les femmes vivaient séparément. Quant aux vieillards et aux enfants on n'en voyait jamais, ils étaient traités à part.
Ce soir-là (mais était-ce seulement un soir) Renz s'engouffrait comme d'habitude dans le couloir 3475 quand l'alarme se déclencha. Depuis quelques temps les grands tunnels qui perçaient la ville de part en part étaient sujets à de fortes variations de pression qui allaient jusqu'à emporter des humains et faire subir aux installations des dégâts considérables. Alors un bruit effroyable se fit entendre au bout du tunnel et se rapprocha rapidement. C'était le vent qui hurlait à la mort, déchiqueté dans ces boyaux trop étroits pour son grand corps fait d'espace et dans sa douleur il balayait tout ce qui tombait à portée de son souffle. Renz voulut se boucher les oreilles pour ne pas entendre ce concert de voix suppliciées qui se multipliaient à une vitesse fantastique mais il eut besoin de ses deux mains pour se cramponner aux aspérités du mur. Le poste central lança : 
- Attention secteur XXC vent de force  jamais encore enregistré à ce jour. Interdiction absolue de pénétrer dans les couloirs du métro. Procédons au blocage des portes.
- Hé! attendez, bande de salauds, s'écria Renz. Il voulut faire demi-tour avec plusieurs personnes qui se trouvaient là mais déjà les portes s'abaissaient. Cela sembla, pendant un instant, couper le vent. Le groupe s'arrêta haletant mais déjà à l'autre bout de la nuit les mugissements redoublaient. Renz se souvint alors d'un récit qu'il avait lu chez son grand-père relatant les jeux romains où les chrétiens étaient offerts en pâture aux fauves. Leur supplice devait ressembler à ça : un tunnel vide mais rempli de cette terrifiante odeur de mort qui accourt sur vous et nul échappatoire. Plus tard les chambres à gaz de l'holocauste et maintenant, maintenant... Une seule issue : le métro. Tout le groupe se précipita vers le quai.
- Justement en voici un, sauvés!
- Mais qu'est-ce qu'il fait?
- Il ne s'arrête pas!

Contes pour les enfants que nous sommes

Le moulin à eau. La Légende du Renard Bleu. Au-delà des haies où l'aventure d'un timide. Le lion et la rose.
Histoire de Tim, Tom , Tam, Toum. Histoire du miroir magique. L’arbre à l’envers.

Qui aurait pu dire s'il était venu au monde la tête en bas? Personne! Aujourd'hui encore, dans toute la contrée, nul ne sait si ce fut par goût ou destinée!
            Dans le ciel se dressaient ses racines comme si elles semblaient se nourrir de pluies d'azur et de lumière. L'hiver il paraissait tout compte fait assez semblable aux siens mais c'est en été qu'il questionnait les passants par les enchevêtrements de centaines de points d'interrogations jetés sur le grand tableau de la mer.
            Chaque matin pour se rendre à l'école, Ptyjan avait coutume de longer le dessin ordonné des érables rouges et ne manquait jamais de lever un nez perspicace à hauteur du réfractaire. Le soir, il empruntait une longue route escarpée que lui faisait prendre l'amour et ses tyrannies, pour dire: c'est par là qu'il raccompagnait sa petite amie.
            Un beau jour qu'il traînait plus que de raison, un de ces jours où l'on se sent l'âme buissonnière, il resta les deux yeux grands ouverts, muets d'étonnement: quelle ne fut pas sa surprise en effet de voir une porte s'entrouvrir dans le tronc de l'arbre et en sortir un vieil homme à l'aspect tout ratatiné. Il se frotta les yeux mais plus il se les frottait, plus le petit homme approchait jusqu'à se trouver tout près de lui:
- Bonjour, siffla-t-il d'une voix mélodieuse et empirique.
- Bonjour, gargarisa Ptyjan du fond de sa terreur.
- N'ai crainte graine de grand, je suis Jacquet l'ancien cantonnier et voici ma demeure.
            Des épaules de l'enfant encore tout éberlué, la peur s'envola, poussée par la curiosité qui lui dit avec ironie: - va-t-en, te dis-je, va-t-en, tu n'es bonne à rien! Regarde-moi bien et écoute ce qui va suivre...
- Tu m'as l'air d'excellente humeur aujourd'hui, Ptyjan!
- Vous savez mon nom?
- Les arbres me l'ont appris.
- Ne me racontez pas d'histoire! Je suis un petit garçon qui veut connaître en toute chose la vérité.
- C'est pourtant ainsi. Si tu savais comme ils ont plaisir à nommer les passants. Ils se penchent, ils se penchent tellement au dessus d'eux qu'ils finissent par voir à l'intérieur. Ils peuvent même y trouver d'autres noms...
- Je ne vous crois pas!
- Dgiulia, ça ne te dit rien? Le garçon haussa les épaules et baissa la tête. Quand il releva les yeux, l'étrange personnage lui tournait le dos.
- Veux-tu connaître le secret de l'arbre à l'envers?
- Oh oui monsieur!
- Eh bien, ...suis-moi!

"... Merci pour vos textes qui dans le genre des Fables de La Fontaine sont très habiles et bien tournés."
Agnès LECHAT, Editions Bayard.

Roman

La Terre est Bleue, science fiction, Villejuif / 1999.

"Qu'il y ait un firmament au milieu des eaux
Et qu'il sépare les eaux d'avec les eaux.
Que les eaux inférieures s'amassent
Et que paraisse la terre."

Karl me devançait de quelques pas. Nous nous dirigions vers une vieille maison abandonnée tout en haut de la petite ville quand soudain une inquiétude glaciale me traversa jusqu’à la moelle, couvrant mon dos d’une sueur paradoxale. Je compris, à son regard vide tourné vers moi, que mon compagnon avait ressenti la même chose. Depuis peu nous étions devenus nerveux à la suite de ces fréquentes angoisses qui venaient sans raisons apparentes. (…)
« Ça ne serait pas celle-ci ? Je levais la tête puis m’arrêtais pour mieux examiner la description. En tout cas, tout y est ». Cette ville et plus particulièrement cette maison nous avaient été décrites par un doux dingue de l’asile comme devant être le théâtre initial de la fin du monde.

EXTERIEUR SOIR
   Dans une vieille ville deux hommes marchent l'un derrière l'autre. La caméra suit les pas de Karl qui ouvre la marche, comme si le spectateur était Lucas, le deuxième homme: ils évoluent péniblement parmi les ruines et sous une chaleur accablante, cherchant une maison.

   L: " Ca ne serait pas celle-ci ?
   K: - En tout cas tout y est". Ils s'approchent, continuent à monter. Voici la maison:
   L: " On se sera dérangé pour rien. Rentrons.
   - Attends, je veux tout de même aller voir de plus près.
   - Mais tu es dingue ! Pour se prendre une poutre sur la tête!
   - Sa description est pourtant très minutieuse: les trois marches, le balcon, un second escalier à l’intérieur..."
   Ils entrent puis dégainent leurs armes dans le corridor. Ils montent un escalier. Au premier étage, dans une pièce il y a une boîte noire:
   " Là!
   - Karl, il a dit de ne surtout pas l’ouvrir!... Attention!"
   Le plancher pourri cède, Karl se tient tout juste en équilibre, mais un bloc tombe du plafond supérieur. Lucas bondit, l'entraînant sur une poutre suspendue dans le vide, ce faisant il renverse la boîte.  
   " La boîte...elle s’est ouverte!"
   Un liquide bleu d’aspect visqueux en sort. Ils sont inquiets, immobiles. Le produit dévore tout. Flash-back: un vieil homme dans un asile leur prédit ce qui est en train de se passer.
K: " Un enfantement à l'envers!" Ce sont les dernières paroles du vieillard.
L: - Nous ne l'avons pas cru.
   - Qui peut croire une chose pareille!
   - Toujours est-il que nous n’avons pas pris assez de précautions.
   Ils rejoignent la porte, l'escalier s'est effondré, ils bondissent dehors par la fenêtre en brisant les vitres et roulent à terre.
   L: " J'ai une idée: brûlons la maison et ce maudit liquide.
   L'incendie: ils sont soulagés, contemplant épaule contre épaule le spectacle dans le soleil couchant. Flash-back: on les voit s'affairer à divers épisodes d'enquêtes passées menées à deux. Retour aux flammes: la main de Karl serre le bras de Lucas: le bleu réapparaît, Karl veut se précipiter:
   " Arrête ! Tu es fou!" Le bleu continue et dévore même le sol.

Vous entendez cette musique ? C’est le premier mouvement PRESTO  de la Sonate n° 53 Hob XVI 34 pour clavier de Joseph HAYDN.
            Tout se passe comme si dans ces pages virtuoses se cachait un véritable thriller musical. Cela pourrait être la musique d’un film dont le scénario serait mené à un train d’enfer, ne laissant pas une seconde de répit au spectateur jusqu’au dénouement final.
            Une histoire menée tambour battant et possédant tous les ingrédients nécessaires au style :

Sous les mains fébriles, des arpèges font circuler un sentiment d’urgence, libérant une énergie insoupçonnée,
Un fauve à l’affût s’apprêtant à bondir sur sa proie,
Ces guirlandes de notes vous font sauter par-dessus les obstacles, vous projetant ainsi dans le futur,
oui vous voilà présent au futur !
Où il y a des basses qui avancent à pas de loup, retenant un suspens haletant,
Des notes répétées trépignent,
D’autres s’ornementent, emportées par le courant irrésistible de la vie,
Des octaves surgissent comme des coups de timbales ou de feu, les coups du sort,
Des crescendos vous emportent dans le flot de l’histoire,
Il y a des fins de phrases comme des voiles que l’on soulève soudain, libérant des évènements saisissants,
Des voix s’estompent jusque dans les profondeurs ou des échos se décomposent,
Puis soudain, tout ralentit, semble s’arrêter comme envahi par le venin,
Toute vie semble se vider de son énergie, le corps se décompose, l’ombre se fait, l’ouïe baisse jusqu’à percevoir
le néant, la mort
Mais ce n’est que pour reprendre souffle avant de repartir de plus belle…

Histoire de celui qui voulait connaître la peur
Jean de la lune (d'après le livre de Tomi Ungerer)
La Cité Interdite, synopsis. (comédie musicale)
Moïrana, la jeune fille sans main

Grand océan du firmament
Enfant-nuage aux quatre vents
Pacifiques nous serons
Et la terre revivra !

As-tu de l’eau
Je n’en ai pas
As-tu de l’eau
Je n’en ai pas
Ne jouons plus
A ce jeu là

Aujourd’hui nos vies ont changé
L’homme en nous a évolué
Pacifiques nous serons
Et la terre revivra !

Le vent m’emporte et je vole
A mon tour tu m’emplis d’espoir
Pacifiques nous serons
Et la terre revivra !

Maintenant qu’on est entre ami
Mon frère je peux te le dire
Pacifiques nous serons
Et la terre revivra !

Ton histoire restera gravée
Dans nos cœurs comme une lumière
Pacifiques nous serons
Et la terre revivra !

Georges elle est à toi cette chanson

musique: Trio Florimont
Guitare et chant : Christian GUIGARD,
Guitare : Xavier CUISINIER,
Contrebasse : Cédric LE BOURG

Si, d’aventure, tu reviens de là-bas
Aïe sur mon cœur, y me poussera des roses
Oui comme qui dira, ça m’fera quelque chose
De te voir ici, de te sentir là

Poussez-pas, poussez-pas mes roses
Allez, je vous prie, fleurir alentour
Poussez-pas, poussez-pas mes roses
Car mon jardin est débordé d’amour
 
De te voir ici, de te sentir là
Aïe mon grenier prendra feu de tout bois
Et bientôt tout’ la maison ne s’ra plus qu’un p’tit tas
Tas de cendres que le reste et mon p’tit chat

Tas de cendres que le reste et mon p’tit chat
Aïe ne viendra p’t’êt’ pas, ne viendra p’t’êt’ pas
A cette pensée j’deviens fou, fou à lier hé-la
M’interneront pour une autre cage que tes bras
 
M’interneront pour une autre cage que tes bras
Aïe demoiselle vérité cela je dois le corriger
C’est au milieu d’eux que j’ai connu la liberté
L’ivresse du grand large qui seule sait vous mettre bas

L’ivresse du grand large qui seule sait vous mettre bas
Aïe je l’ai connu auprès, si près, tout près de loi
Comprenez que le reste ne me soit que peu d’émoi
Voici, voici que vogue son fier et beau trois mâts

Voici, voici que vogue son fier et beau trois mats
Aïe la main sur le cœur pour mieux voir venir
Celle que j’aime, celle qui est mon avenir
celle qui est mon avenir et qui le restera

Celle qui est mon avenir et qui le restera
Aïe n’est pas à bord ô ma morne destinée, faites
Vos adieux à ce qui fut et plus ne sera
Les roses, c’est bien connu, n’en font qu’à leur tête

Les roses, c’est bien connu, n’en font qu’à leur tête
Aïe la belle n’est pas venue, je n’ai plus d’épithète
Ni de verbe, ni de verve à servir sur le champ
Aux amants qui voudraient bien braver le temps.

AdaptationsTraductions

Platero y Yo (J. Jimenez), traduit de l'espagnol

Carabas, David Dricourt (livret, décors, mise en scène)

Jean et Béatrice, Carole Fréchette (livret, décor)

La légende Dorée de Saint Georges, Paul Leroy (livret)

Halloween, Pascal Duflos (livret, décor)

Scénarii de 4 films TV d’après :
Je n’aurai jamais eu vingt ans,
Un myosotis au cœur,
Le pont à cailloux, 3 romans de Sylvie Macquet-Billot.
      « Votre travail, très consistant et consciencieux, a été parfait » Sylvie Macquet-Billot, à propos des scenarii adaptés des trois romans.